No era para nada mi tipo. Siempre lo supe. Pero había algo con el que me simbolizaba a un chicle Bubbaloo de uva. Ese que no sería mi primera elección, pero aún así era válida. El era el codiciado, el casanova, el tenorio. Las pibas suspiraban ante su presencia, porque su personalidad de desasimiento e indiferencia, provocaban el efecto inverso. El tenía la sonrisa para el costado, y solía hablar mientras la esbozaba. Sus ojos, verdes amarronados y disímiles en tamaño, me vulneraban, haciéndome incapaz de sostenerle la mirada. A veces, enrojecidos por los vestigios que el faso les dejaba, me penetraban hasta lo profundo de lóbulo occipital, provocándome, a su paso, un electro-shock amigdalino. Su pelo, castaño claro, revolucionado y sin marca de peines, enmarcaba a la perfección su rostro para nada olímpico. Sus palabras, aunque siempre hoscas y distantes de cualquier dejo de ternura, eran como un choque de planetas, explotándome en el estómago cada vez que me las dirigía. Me recu...